Yo ya no sé qué decir de los patos reincidentes

Sonidos incoherentes, secuencias intermitentes, tropos ausentes, valientes, resplandecientes, celeste incomprensión alada: un estremecimiento frígido contradice la luminosa solicitud en torrentes de grandes adjetivos que discurren en clamoroso silencio por la carretera sinuosa que converge en lo inexplicado. Así del claro: soy buen cristiano y humano y quiero explayarme a gusto a riesgo de ser abrupto.

No es celeste comprensión ni contracción ni silencio ni cristo que lo fundó en las confines de la intransigencia menos rigurosa o en las lindes de lo ameno y bullicioso que no termina o que no compagina contrapuntos inenarrables en almenas inconcebibles que despiertan esperanzas en ríos extraviados en las lindes de senderos de botellas incontenibles que no van a dar al mar ni convergen ampliamente en arcos de amplio mirar. Solo tridentes en solfa me podrían consolar los lunes muertos de ayer que no vuelven a sonar o en tropos desconectados de toda incidencia amena que resuene en vano por el puerto de los naufragios que no sucedieron en un futuro previsto y por prever: en futuras premoniciones y partidas interrumpidas por soliloquios cruciales en cimentaciones vanas que construyen las gitanas o lamentan las cristianas o si llueve en la mañana me convierto en sargantana o no vaya a usted a ignorar, sepa que cuando aumentan los caudales de los riachuelos se multiplican los guijarros y crece el sol o el arte combinatorio pierde su razón de ser en todo su sentido circular y es así como los lagartos se animan aspirando a caimán en círculos sin fin de engranaje colosal. O si se recompone la espiral interminable aumenta la intolerancia de las palomas crueles que pueblan un continente muy frecuentado por dinosaurios ancestrales y pianistas falaces que se expresan en francés musical desacostumbrado pero familiar y ameno. Contra la desesperanza hay antídotos veraces y gotas de gran bondad que se propagan y crecen y no dejan de llorar las plañideras delgadas que no saben comprobar reglas de la contabilidad para ver si en un futuro dejarán el mar atrás y serán y no serán cuando llueva se verá. O no lo harán si consideran que el viento se tiene que ir amainando a medida que la luz solar tenga visos de bondad, escapularios, cornejas la vie en rose y el santísimo copón de la baraja maldita que siempre viene y no va y el escapulario dictamina determinaciones inconfesables que nunca vienen o van por mucho que por las tardes por los campos pasten terneros animosos y crezcan alambradas siempre en dirección a Úbeda y sus interminables cortijos pedregosos a la vera de la indiferencia suspicaz de las orugas desvergonzadas y los gendarmes amenos que patrullan a la pata coja para no hacerse notar demasiado en las llanuras despejadas. 

No es que las anotaciones de los escribas sean crípticas, es que son de una claridad concluyente: las abejas laboriosas no dejan de salivar y salivar y salivar. Y es que, por pura maldad, los palurdos huelen mal y es que hoy que es lunes y zurdo y no dejan de llover lentejas impenitentes y cebollas esmeradas en círculos octogonales al socaire de iniciáticos chamanes ricamente engalanados que peroran y hacen gala de grandes ventosidades y alardes innecesarios. No es paciencia ni virtud lo que postulan grandilocuentemente, es simple calma y paciencia, calma, virtud y prudencia y mucha tranquilidad, bondad y mucha bondad chamánica general preliminar. 

No es que Coruña se aleje cada vez más de Toledo, es que ya en Almendralejo se presiente aquel lugar y a lo lejos a lo lejos se presagia un tomillar, hay que mirar y observar las minúsculas partículas que abarrotan vastos espacios que albergarían palacios si quisieran los selacios permitir tanta bondad e inocencia. Coruña es mucho Coruña y la maldad es de verdad porque las casualidades no dejan de dar el mal. O no. Siempre queda el consuelo del viento alisio reconfortante que indica la inexorable ruta peregrina coruñesa y venial. O los recovecos de los desvíos por los desatinos de las monjas extraviadas o la incontinencia de las ovejas o el despertar de los benedictinos o lo que quiera que sea que el taxista más errático dirija hacia La Coruña conducirá al gran poeta francoitaliano y amigo a un tremendo embrollo y lío que no se libra ni el Tito ni sé si es pinto o pavo, triple dilema morado en ruta a un pueblo que nombraré en su momento si me viene en gana, hermano, que el capricho es casquivano. 

No conviene que ponga fin a tanta racionalidad; antes al contrario, he de organizar el viaje a La Coruña con todo detenimiento, por Segovia y por Escocia, por vía de Almendralejo, rutas de grande andar y andar, caminos  que transitar, sueños, gaitas y palmeras que no me han de obsesionar, la vida es sueño y el sueño no me deja descansar.

La hidalguía ennoblece al caminante. Oh circunferencia sana oh celeridad mundana, son los sembrados los que inspiran a los taxistas a elegir rutas a La Coruña que desconciertan al más avezado de los poetas manchegoleoneses. Infinita es la misericordia de los desdichados que se extraviaron y acogieron en su seno saltamontes y limacos, cornejas y salamandras, nubes, cañas y cigarras, escapularios y alarmas. ¡Qué bondad, qué claridad, qué enorme barbaridad! No hay lugar a la maldad.

Hay salmodias y sandías, trufas, almendras y rosas. Yes indeed o yes. yes, yes y ya ves que ves. Lo ves.

Escrito en Tresmenestras de Almenara el día de Reinas de Mañanapornada de los Trebejales, provincia de Intropendencia.